风过留痕他总说,风过无痕。直到那天,他站在父亲的旧书房里,推开那扇尘封多年的木窗。风涌进来,掀开桌上泛黄的日记本,停在某一页——留着一片枯干的槐花。他第一次在父亲的字迹里读到自己的名字。原来...
风过留痕他总说,风过无痕。直到那天,他站在父亲的旧书房里,推开那扇尘封多年的木窗。风涌进来,掀开桌上泛黄的日记本,停在某一页——留着一片枯干的槐花。他第一次在父亲的字迹里读到自己的名字。原来风不是没留下痕迹,只是吹过去太久了,久到连他自己都以为,从没被人牵挂过。他总说,风过无痕。直到那天,他站在父亲的旧书房里,推开那扇尘封多年的木窗。风涌进来,掀开桌上泛黄的日记本,停在某一页——留着一片枯干的槐花。他第一次在父亲的字迹里读到自己的名字。原来风不是没留下痕迹,只是吹过去太久了,久到连他自己都以为,从没被人牵挂过。